эта Остара у меня странная. началась сказочно - я в обнимку с книгой и одеялком, а вокруг порхают С. с пылесосом и ведроид. потом получился форменный скандал - нет мне на эту Остару покоя, я перерождаюсь с муками, с болью, с депрессией. не возьму больше книг в работу, не могу, нет ресурса внутреннего, а тот, что был, прогорк, как масло,прокис, перегорел. уже незнамо который день болит голова, а состояние просто душераздирающее. подмывает взять остатки отпуска за прошлый год, все одиннадцать дней, и все послать к чертям собачьим, ходить, гулять, дышать горечью проснувшейся весенней земли, сидеть на лавочках, подставив солнцу щеки. а вместо этого я сижу за компом, с этой треклятой депрессией, которая чем дальше, тем лучше демонстрирует мне мой собственный случай. хочется плакать. даже не плакать, а реветь, в три ручья с подвываниями, настолько нет сил. я как раненная лошадь, которая не может подняться, а только горестно ржать, пока ее не престрелят. пугающее ощущение...
на раздле "забота о себе" не выдержала, выскочила из-за компа, вылетела на балкон в чем была, в носках и майке, выламывая заевшую дверь, и чуть не свихнулась от счастья.
вот так вот меня нынче колбасит.
а на балконе земляника... я ее не укрыла прошлой зимой и думала, что она умерла без снега, но через ворох старой листвы пробивалась новая, жаждущая жизни, жаждущая света.
и я буду как она. заканчиваю книгу. беру отпуск. живу своей жизнью так, как хочу. никого не жду, ни на кого не оглядываюсь, никого не слушаю